Ю. Лоресу
Штормит. Опять. Уже который год
мотаюсь между небом и землёю.
С размаху волны хлещут в горизонт,
распяленный гигантскою струною.
Рукою прикоснуться бы... Штормит.
Стенают переборки – детский лепет.
И к чёрту якоря! Баркас парит,
распарывая мглу обрубком цепи.
Нелепей не придумаешь. Пока
за свой штурвал цепляется матросик
не поздно, может, крикнуть берегам...
В пучину слов судёнышко уносит.
Который год... Причины не сыскать.
Ведь зарекался. Что там, каюсь, каюсь.
Но это тоже надо понимать –
движение над пропастью по краю.
Да, впрочем, ведь на то и корабли,
чтоб соль глотать не в портовом пределе
и где-нибудь далёко от земли
Вдруг сесть на мель.
На краешек постели.
Пускай трещит, пускай сочится борт –
найти аккорд! Меж небом и землёю
волна рванёт с размаху горизонт,
и тот взметнётся лопнувшей струною.