«Кумир поверженный, все – бог…»
Слышу песни его –
горький мёд, жгучий лед…
Мне плевать, что
он ест, с кем он спит, где живет,
как день начинает –
с похмелья, молитвой,
Чем слова он творит:
пером или бритвой –
мой наркотик и скальпель,
ночная отрава,
для кого-то – проклятье,
кому-то – забава.
А душевные раны
…почти не болят,
только шрамы
фантомною болью зудят.
И забыты обиды,
не боюсь я расплат –
я строкою обласкан, утешен,
…распят.
Вновь для жизни воскрес…
из стихов выхожу,
Он исчез? благодарен его миражу.