Не завидуй стихам-акварелям,
Их цвета много лет не живут.
Это яркость беспечных минут,
Но в беспечность мы больше не верим.
Ты же метишь пространство холста
Чем-то вечным и очень надежным.
Иногда и понять невозможно,
Чем же именно. Тенью креста?
Но не в этом же радость и суть.
И сама я смотрю с интересом,
Как играем мы странную пьесу,
Где нам выбрать приходится путь.
Только мы, чтоб друг друга согреть,
В полумраке бумажной аллеи...
И ты знаешь, о чем я жалею?
Что мы оба здесь только на треть.