У него борода, потерявшего счет дней старика.
У него глаза, ограненные оправой безумных лет.
Говорят, только бог творит чудеса.
Так может быть бог - поэт?
В комнате его, пропахший ментолом и смертью мир,
Разорванный, разбросанный материк из книг.
Он пьет коньяк и блюет в переходах черных дыр,
А религия - его черновик.
И напялив цилиндр, на глаза кладет себе медь.
Закурив папиросу, идет поджигать небеса.
Любой бог должен хоть раз умереть.
Что бы творить чудеса.