в ноябре я становлюсь на пару одиночеств старше. ты на пару песен чуть дальше.
и это, в принципе, неважно, когда твое небо пишет письма моему. я не могу уснуть, не подумав о тебе и не вспомнив какой-нибудь день из лета, где я полураздетая, загорелая и на твоих плечах. кричу тебе, чтобы ты остановился. молчу тебе о том, что я птица, долетевшая до седьмого неба.счастливая до беспредела.
или где ты учишь меня водить машину, а в салоне сладковатый запах малины.мои пальцы вцепились в руль. и хохочем - я. ты. и июль.
тут ты моешь яблочным мылом мои пальчики и ладошки, потому что, видите ли,я погладила заразную кошку.
- ты как маленькая наивная девочка. все потрогать, да все узнать.
мы с твоей теплой заботой перемигиваемся и идем танцевать. вальс, фокстрот, ча-ча-ча, мазурку. раз - я танцую с тобой. ты сжимаешь мою прохладную руку. Фудзияма взрывается, в подреберье оставляя ожоги. ты улыбаешься, а у меня предательски подкашиваются ноги.
*
я хочу снять фильм из цветных воспоминаний из лета.
я пришлю его тебе где-нибудь в январе.
это будет н а ш и м секретом.