Пусты дворы... Идёт на каждом
Светил полуночный сеанс,
И одиночество на картах
Слагает, мучаясь, пасьянс.
И боль по телу оседает,
Перерождаясь в плоть и шлак,
Но не поймёшь – то дух страдает,
Или болезни брезжит знак.
Болит... Листва вскрывает почки,
Под сердцем колется трава...
«Да... Это всё на нервной почве...» –
Кивая, скажут доктора.
1987.