В прозябшем городе до душ людей
Художница замёрзших улиц,
Покрашенных в чуть тускло-жёлтый цвет,
Вот-вот оставит многоточья след.
Но мы уже не так простужены тоской –
У нас иммунитет.
В преддверии зимы
Сутулят зябко плечи горожане
(или это от холода внутри?).
Скитаются, теряют и теряются.
Меняется обзор и мера чёрствости.
И хмурит Рыжая свой взор…
Ещё совсем немного.
Она уйдёт.
Оставит подопечных замерзать,
И ещё меньше солнца.
У каждого свои на жизнь прогнозы.
Каждый сам себе автор
Не легкой прозы.
И каждый пишет, как может,
Оголяя или скрывая раны,
Но всегда есть немного шанса
Что-то подправить.
Осень уже собрала чемоданы.
Сменится дата, но останутся снимки.
И босоногая, по мостовым,
Побежит, догоняя лето,
Оставляя привычку зябнуть
и верного старца Ветра.
И дышится уже тоской,
Имеющей холодный серый цвет,
Но мы же справимся –
У нас иммунитет.