На запястьях больших дорог
оставляет судьбы клинок
шрамы.
Полинявшего солнца диск
на замёрзшем окне повис
в раме.
Укрывают снега пути.
Там себя бы найти среди
прочих.
Все ловушки знать наперёд,
да не биться рыбой об лёд
строчек.
Как понять - кто чужой, кто свой?
Вот, проходят немой толпой
лица.
Только ты не узнаешь всех!
И опять со слезой сквозь смех -
злиться...
Старый дом уснул взаперти.
До весны его не буди,
криком.
А кругом, зови - ни гу-гу,
кто разгонит твою тоску
мигом...