Мне нравятся твои ранимые стихи.
Мой друг-поэт. прекрасно это. Все же
Проложены в другую сторону мосты.
В ту сторону, дорог где быть не может.
Сейчас конечно все нам кажется смешным.
Ты пишешь мне. И я пишу чуть тише.
Но адресат не будет вечно молодым.
На месте бегать будто дождь по крыше.
Не будет плакать. Плакать и мечтать.
Смешно же, но от смеха соленее слезы.
Идти вперед и никого не ждать.
Схватить, не разглядеть шипов у розы.
Казалось мне что жизнь проста.
Ошибка. Много их уже, увы.
Мы начинаем снова с чистого листа.
Бросаем белую бумагу на гробы.
Чернила тратя зря, мы боремся со злом.
скажу тебе, по правде все добры.
Теряя все, мы пишем новый том.
Но мы есть зло и зло, увы, есть мы.
Мой друг-поэт, скажу тебе я,
Что мы возможно не друзья навек.
И не враги. Я строк не пожалея,
Скажу спасибо. Нет. Так может всякий человек.
Скажу прости. Мне кажется честнее слово.
За то, что не увидимся мы вдруг.
Или тебя забуду я такого
Какой ты есть. Ты есть поэт и друг.