Проходит лето, как всегда быстрее осени,
Как будто в прошлое стремится убежать.
И птичьим криком перелётным в душу просится
Тоска, с которой не справляется душа.
Зовёт осенняя пора в своё уныние,
Зовёт в скупые на надежды вечера,
В дожди косые, в ночи тёмные и длинные,
В премудрость утра, погруженную во мрак.
Опять в тоску вступает тенью одиночество:
Сильней становится оно за шагом шаг.
А осень в точки превращает многоточия,
И лето ей ничем не может помешать.
Весёлый крик ко мне ворвётся с тихой улицы,
Влетит случайно в приоткрытое окно.
Как эхо лета, в долгой памяти заблудится,
Он не поймёт, что осень делает со мной.