За что вы осень хвалите, друзья?
За нудный дождь, что днями бьёт по крышам?
За то, что детям погулять нельзя?
Иль за стихи, что в холоде мы пишем?
Шалунья, нас слегка побаловав
Теплом и урожаем поначалу,
Спешит убрать наряд поглубже в шкаф,
Завесить снегом праздничные залы.
Она теряет силы с каждым днём;
Подобна осень дамочке бесстыжей:
На склоне лет тоскуя о былом,
Кончину чует явственней и ближе.
Вечерней мглой стирает краски с лиц:
«Над немощью вы насмехаться бросьте!»
И гонит стаи перелётных птиц
Без капли жалости, бесясь от злости.
Затем, устав от суеты,
всплакнёт печально о былом,
И на прощанье нам махнёт
к стволу прижавшимся листком.