Есть стихи, что тихонько в душу
проникают на много лет.
Их давно не читал, не слушал
и не знал, что остался след.
Только вдруг, при какой погоде
или, может, в какой беде
они сами к тебе приходят
и находят тебя везде.
А бывает, в тоске осенней,
в одиночестве и хандре,
вдруг стучится к тебе —
Есенин!
Или Пушкин вот —
в декабре.
И приходят они — как гости,
как друзья из былых времён,
и над пропастью строят мостик,
просыпаясь в уме твоём.
А бывают стихи — как жала,
а бывают стихи — как плеть.
Разгорятся в крови пожаром,
могут даже в мороз согреть.
Могут воздухом стать и влагой,
напоить и прибавить сил.
Был, наверно, поэт тот магом,
заклинания произносил!
Но такие ещё читаешь,
что как будто писал их ты!
Словно вечность уже их знаешь,
но забыл среди суеты.
Но бывают стихи-калеки,
но бывают стихи как бред,
будто грязи словесной реки —
те дурной оставляют след.
Ничего в тебе не затронут,
вечерком не зайдут на чай.
Обходи их, как чёртов омут,
от друзей своих отличай!
Есть стихи для любого вкуса,
уникальной твоей души.
Чтоб не сбиться случайно с курса,
ты их в жизнь свою пропиши.
24.11.13