Промчалось много с поры той страшной и зим, и лет.
Но невозможно найти на этот вопрос ответ:
В чужих долинах, в лесах далёких или полях
Погиб мой дед, войны той страшной простой солдат.
Сейчас, быть может, растёт могучий, ветвистый клён
В степи, где дед мой шальною пулею был сражён.
А может ива грустит на землю роняя слёзы,
Иль очень нежно шумят листвою ему берёзы,
Иль колосится в чужих просторах рожь золотая,
Шумит под небом и память- альбом листает.
Страницы главной в альбоме том только нет-
На чьих просторах пал смертью храбрых родной мой дед
Пройдут десятки и сотни лет,
Как мама, будет хранить секрет
Земля, что стала ему родной,
Где он погиб и обрёл покой.
Здесь не его и ничья вина,
Ведь , что поделать -была война.
И пулям лишь довелось решать,
Кого не встретят отец и мать,
Чьим детям быть дано сиротой,
Кому из них не прийти домой.
А сколько их вот таких солдат
В могилах братских сейчас лежат?
Иван, Илья, Родион, Антон...
Погибли так же, как дед Семён.
Под Брестом, Тулой или Орлом,
Под небольшим каким-то селом,
Под Сталинградом или Москвой
Ушли они в свой последний бой.
На плечи хрупкие мам и жён
Легли все тяготы страшных войн.
Они уж тоже дожили век,
Не зная , где родной человек.
Пусть будет пухом им всем земля,
Что их в объятья свои взяла,
Укрыла тайну могильных плит
В металли в камень, цемент, гранит.
Чужие внуки цветы несут
И неизвестными их зовут,
Но а родные десятки лет
Их верно ждут и хранят портрет.