На кофейном столе без посуды и счета дням
Монотонно, как из незакрытого кем-то крана,
Утекает вода по граненным моим краям,
Как уходит мечта из стеклянной души стакана.
А в настенных часах механизмы слегка спешат,
Раздвигая концы своего временного чрева.
Видишь шрамы в груди? Это высохший конденсат
От холодной тоски и влюбленности перегревов.
Накрывает дома и подъезды ночная гладь.
Не молчи, тишина еще больше способна ранить.
Я на том же столе. Мне так долго еще стоять.
Но вода утекает, и с ней утекает память.
Буду вновь в одиночестве словом марать листы
Вспоминая закат и искусство смотреть на волны.
Оставаться во тьме холодным, полупустым...
Но смотреть на тебя и быть вполовину полным.