Ах, русская литература,
Что сотворил с тобой наш век!
Ты – не судьба уже…
Халтура,
Которой автор – имярек.
И в три погибели согнувшись,
Батрачит он на литотцов,
За хлеб скупающих подушно
Литературных мертвецов.
И фэнтези, и приключенья,
И дефективный детектив –
Всё на потребу алчной черни,
Жующей чтиво по пути.
И на плантации словесной,
Лоснясь, как чёрный антрацит,
Литраб какой-то неизвестный
Над рукописями коптит.
И я в грехе покаюсь этом –
От постсоветской нищеты
Из тех, кто с властью был на «ты»,
Кустарных делала поэтов,
Сжигая в прошлое мосты.