Совершенно привычно писать в пустоту,
И с открытых ладоней кормить сентябри,
И не верить уже, что слова прорастут,
Но упрямо шептать: "Говори, говори.
Может там под землей все ж им станет темно
Может солнце поманит однажды рискнуть.
Говори, моя радость. Мне не все равно"
Цепенеет земля. Опускается ртуть
И термометр врет про подарки и ель
Но я знаю, декабрь - водка, сон и дворы...
А уснувшие зерна ждут теплый апрель,
Чтобы зонтики над головами открыть.
26.11.2013 год