Раз за разом слова пропадают впустую; в разы
больше, чем я могу позволить себе сказать, может поглотить пустота.
Это похоже на то, как к траве прилипают капли росы,
но не могут объять ее; пусть и та
жажда, что в ней живет, что присуща траве,
никогда не утолится полностью (да и не надо вовсе),
те из них оказываются правей,
что выпивают больше воды к своей смерти, к осени,
позволяя себе, таким образом, умереть достойно.
Так и дайте же пустоте вокруг меня хоть чуть-чуть насытиться,
когда слова из меня, как из рваного мешка зерно, вдруг посыплются,
неважно, буду ли я на улице, в парке, в метро, за журнальным столиком.