И вновь разочаровываясь в людях
Мы ищем повод как их оправдать:
То спишем все проблемы их простуде
То спишем половину на их мать.
То мы придумаем им вескую причину,
Потом забудем все – они нас ранят вновь.
Опять откроют истины личину
И пустят в нашем сердце кровь.
А мы опять, назло судьбы урокам,
Полезем к людям, сердце все даря.
И все, уже в который раз, забудем
Еще кусок души похороня.
Мы мазохисты и душа – наш фетиш,
Ведь от нее всего страшнее боль.
На ней не видно шрамов. Не поверишь -
Всегда найдется кто насыпет соль.
Сама душа – одна сплошная рана:
Всем больно на нее уже смотреть.
И самое смешное, друг мой, знаешь -
Мы продолжаем ярче всех гореть!