Мы с тобою пишем
о любви роман.
Ряд четверостиший,
скрытых фраз туман...
Только впишешь разве
любовь между строк?
В тесных рамках фразы
бьется чувств поток!
Голос твой чуть хриплый,
твоих рук тепло.
Растворяться, милый,
в них так хорошо.
И родной твой запах,
и небритость щек.
Хочется укрыться
мне тобой еще!
Да и ты запишешь:
жадность моих губ,
и нежность объятий,
пульса громкий стук,
золотые волосы
на белых плечах.
Пишем жизни полосы...
а сердца кричат!
Дробясь, главы строятся,
а мы все спешим.
В рубриках раскроется
то, о чем молчим.
И застынут фото
на белых листах.
И подпишет кто-то:
вот Наша Весна...
Наша осень ... Лето,
Первые слова...
Наша встреча где-то
и Наши глаза...
Наше счастье смелое,
где запретов нет.
И ночь у камина,
и первый рассвет.
Вот почти дописан
наш роман с тобой.
И один остался
только лист пустой.
И что будет дальше
не знает никто.
Время апогея
уж давно прошло.
Может быть, на полке
будет он стоять,
нас с тобою радовать,
будни согревать.
Может быть, на лавке,
сидя у пруда,
в тихом, сонном, парке
забудем навсегда...
Мы с тобою пишем
о любви роман.
Ряд четверостиший,
скрытых фраз туман...
Но любовь не впишешь
в ряды тесных строк.
И не угадаешь,
какой чувствам срок.