Здесь совсем нет зимы, только слякоть и ветер,
Нет пушистых сугробов, долгожданных проталин не ждешь.
И порою так тянет в сиреневый вечер,
В бликах звезд на снегу и на варежках теплых ребячьих ладош.
Под полозьями санок неспешно растают минуты,
Тайна в каждой фигуре спешащих, скользящих вокруг.
А везут эти санки всех к счастью, всех в сказку, как будто,
И надежнее нет тех везущих, натруженных рук.
Фонари клонят головы, золото льют на дорожки,
Серебром осыпает, качнувшись, мохнатая ель.
Разве есть что-то краше, волшебнее, есть ли дороже?
…А у нас нет зимы: только ветер двенадцать недель.
Засыпает декабрь, одеялом осенним укрывшись,
Сеет дождь, то ли бусины, то ли слезинки зимы.
Станет вечер сиреневый снова сегодня мне ближе,
И наивное счастье, наверно, оставит взаймы.