Я – старый башмак.
Юфть моя некрасива.
Жизнь шла во мне, шла
и меня износила.
Скриплю, промокаю
в любое ненастье.
В заплатах бока,
а башмачное счастье –
крема и бархотка –
по праздникам разве.
Стоптался. Походка
хромает. Как айсберг,
подточенный морем,
кренюсь и качаюсь.
Коль днём не промок,
рассыхаюсь ночами.
И всё же бреду:
запинаюсь на кочках,
то трезв, то в бреду,
то – в строку, то – не в строчку.
По жизни ублюдошной,
грязной и тошной
скриплю и скриплю,
добивая подошвы.
Сквозь выбоин боль
вдоль асфальтовой ленты,
сквозь лужи, сквозь соль
пополам с реагентом,
сквозь дней маяту...
Но одна мне отрада –
любимые туфельки
шаркают рядом.