На взгорье, на двенадцати ветрах,
стоит обитель мира и добра –
наш дом родной.
Удача в нём живёт,
а горестям навек заказан ход.
Фарукку пляшут искорки в печи,
пушистый кот на коврике мурчит –
есть у котов и кошек с давних пор
таинственный мурчательный мотор.
Будь зло бесплотным или во плоти,
оно не сможет за порог пройти:
стоит на страже добрый домовой,
ни на минуту пост не бросит свой.
Готовится к сезонной спячке сад,
о подоконник яблоки стучат.
Мне хочется запомнить наизусть
природы увядающую грусть.
Когда горят на куполе ночном
алмазы звёзд, то дом наш кораблём
плывёт во тьме, невидимый совсем,
и космос бьёт в борта тесовых стен.
Но каждый из двенадцати ветров
нас каждый миг с собой увлечь готов –
в большую жизнь.
Нельзя ей пренебречь.
А там закон иной: «не мир, но меч» …