«Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда…»
А.Ахматова
Не называй поэзию высокой.
Она вполне земное ремесло.
Её земные выкормили соки,
И зов страстей поставил на крыло.
В волшебных росах лилия и роза,
Их красота обманчиво нежна.
Но из какого дикого навоза
Под сенью тайн взлелеяна она!
Так и стихи – из ничего, из праха,
Из сора ссор, размолвок и обид,
Огня любви и низменного страха
Такое нечто в сердце наболит,
Что страхом высоты пренебрегая,
В колодец, где удвоился зенит,
Заглядываешь, и душа другая
Ответно встрепенётся и звенит…