Прими дары -- пустые погремушки,
головки мака, ветер, стебельки.
У жалких трав, растущих вдоль реки,
белёсые ресницы.
Мне ничего не надо. Ни рябин,
ни оспин на коре их, ни багровых
тяжёлых ягод, ни совсем бескровных
и несъедобных снежника плодов.
Не знаю, для чего они росли
и почему не станет их когда-то,
как и меня, но ничего не надо,
ни воздуха, ни этой вот земли.
Всё кончилось, и красота исчезла,
нет, не исчезла, но превозмогла
саму себя и стала, как игла,
бессмысленно снующая в пространстве,
и мне отныне некуда пойти.
Придумала себе пустое дело
и у реки стою оцепенело --
ни умереть, ни вновь произойти.