Я на холсте нарисовала солнце,
А дождь в то утро сильный шел...
И на Сенной ко мне прохожий,
В раздумье тихом подошел...
"Зачем, скажи, рисуешь солнце?" -
Спросил, нарушив тишину:
"Ведь солнце не желает больше,
Ласкать плебейскую толпу!"
А я ему: "Оно за тучкой,
Оно купается в дожде,
Промоет мир и станет чище,
В людских сердцах и на земле!"
Прохожий у виска вращая,
Сказал спокойно; "Не в себе!"
И он ушел, как прежде грустный,
Потерянный в чужой толпе...
А солнце, мило улыбаясь,
Мне подмигнув, с размытого холста,
Сказало: "Что ж, прости, бывает...
Не верят люди в чудо иногда..."