Струны души, на что они похожи,
На нити тонкой пряжи для вельможи,
На нежный звон хрустального бокала?
Но кажется и этого им мало.
А сердца стон, иль беспричинный смех,
Нас вводят иногда и в смертный грех.
Струны души, они нежней свирели,
Они ручьи весеннего апреля.
И гром небесный зарождая эхо,
В них тонкой нотой зарождает эго.
Струны души, ответь мне, что же это?
В них летний зной, когда приходит лето,
В них разноцветье птичьих голосов,
Озёра, реки, красота лесов.
Струны души – осенних вод глубины
И гроздья переспелые рябины,
И жёлтый цвет осеннего холста,
И воздуха земная чистота.
Струны души они из зимней пряжи,
Картины и шедевры Эрмитажа,
Вершины – Эверест и Броуд Пик,
Вояж, вояж – ты, к этому привык.
Струны души, да это всё что мило,
Что нас однажды чем-то покорило.
Струны души – нежнейшая Ассоль
И наш ведомый жизненный пароль.