Я жизнь свою храню в блокноте,
Ничто не вечно, кроме книг.
Лет через сто, быть может кто-то
Прочтет записанный мой миг.
И пролистнет рукой страницы,
Увидит где и как я жил,
Бывал когда-то за границей,
Кем пренебрег, кого любил.
И будет дождь и будет слякоть,
Мне омывать скупой гранит,
И обо мне не будут плакать,
Ведь этот текст им так велит.
Но за зеленую оградку,
Букет ромашек опустив,
Увидят старый и не гладкий
На плитке выбитый мотив.
Мой стимул, веру и надежду,
Что не давали падать вниз.
"Сейчас же все, как было прежде:
Мельтина.
Children.
Parents.
Жизнь."
26.11.13