Опал декабрь редким снегом.
Остановились поезда.
И будто старым
турникетом
расшиблась гулом тишина.
Не мне,
кому-то
в этом месте
завдохновит снег в новый стих -
Зима в нем будто-бы невеста,
что ждет примет своих шальных.
Не мне учудятся безумства,
и в цифре отразить её:
на фоне
с кучей кучей чувства,
а там красивое лицо.
Другие
станут восторгаться,
а после сетовать начнут,
Морозом,
Солнцем
Упиваться...
А город?
Город -
Он мешает тут.
И кто-то
без тепла обмерзнет,
а может кто-то и помрет.
Их руки,
Жалостных бездомных,
Устало превратятся в лед.
Иные
будут просто рады
о том что детство
и зима;
о том,
что вырастут однажды
и разбегутся кто куда.
Другие
в холоде угрюмом
работать будут допоздна,
и возвращаться в дом уютный,
где ждут их дети и жена.
То до других...
а что же я?
Чуток кривой,
Чуток сутулый,
Возможно что то ждет меня
Возможно нет -
иначе скучно.
Все то что будет -
То случится
И вам мне нечего сказать
Лишь уберечься,
Не сгубиться,
И жар руками загребать.