Ветер холодный, метель - бьётся в лицо круговерть.
В холщёвой рубахе ведут человека на смерть,
Но для него это как бы – съёмка, немое кино,
Тот человек уже мёртв, и умер он очень давно.
Раньше полжизни ему напрочь убила война,
Всё, для чего он был жив – двое детей и жена,
Вся его вера была в бога, царя и страну,
Но, на четвёртой зиме, проклял он эту войну.
Просто вернулся домой, радостью встречи томим,
Но вместо дома застал пепел, останки и дым.
Новая власть тут прошлась, красно-кровавый террор,
И, от бессилья и слёз, взял он обрез и топор.
Снова идти убивать, жизнь, словно траурный сон.
Вот он собрал пятьдесят точно таких же, как он.
Как вырезали “собак” в шапках да с красной звездой,
Из комиссаров убитых, был его каждый второй.
Месть за родную семью, месть за поруганный дом,
Так наступает у каждого в жизни душевный излом…
Вот он идёт босиком, сзади гремят сапоги.
Родина вроде одна, но всё-таки это враги.
Глядя в небесную хмурь, молча, стоит у стены.
Двое детей и жена – там его встретят они.
Ветер холодный, метель – бьётся в лицо круговерть,
Так, серым, будничным днём, встретил он буднично смерть.