Листвою в парке выстлался ковёр,
Театр летний пуст драматургией,
С оборванной афиши,бросает взгляд актёр,
Наполненный отчаянной тоской и ностальгией.
Вы как всегда на лавочке одна,
В руках карманный томик Мандельштама,
Как истинная барышня - красива и бледна,
Вы будто бы и сами со страниц романа.
Я в стороне стою, не смея подойти,
Прикрывшись равнодушием, любуюсь вами тайно.
Так сорок Сентябрей прошло...любимая прости,
С тех пор, как встретил я вас тут, на лавочке случайно.