Меж дальних гор,
где воды родников
смывают пыль с прозрачной тонкой кожи,
тебе любой покажется похожим
на тень твою на гребнях разных снов…
Когда текут сквозь поры облака,
и все миры доступные в ладонях
вдруг умещаются,
то падает невольно покров с того,
чем дышит слово «я»…
И ты вдруг постигаешь на ветру,
как веер наших тонких отражений
распахнут в бесконечность…
и в игру
нельзя сыграть с собою…
где-то гений
разложит пазлы в полночь
и войдут
в тебя все те,
кем был ты и кем будешь,
накроет мир своим дыханьем…
Улей
заполнен пчелами - они пыльцу несут,
а горек мед иль сладок –
не понять -
оттенков слишком много у живого…
Когда стоишь у родников,
то вспять
текут все реки… Прошепчи
лишь слово,
входящее из глубины веков,
как горловое пение…
покуда, все наши «я»
сливаются и чудо рождается,
ты будешь слышать зов
мелодией раскрывшейся повсюду,
вместившей миллионы жизней…
трудно
в них отделить
сегодняшнее «я»…
и капли родников летят звеня…
30. 11. 2013