Через ночь тебе снится война. Через ночь
протащить тебя надо, как через траншею.
Чёрный цвет, как со скрипом размотанный скотч
незаметно и липко впивается в шею.
Размотать его или разрезать и - сжечь!
Только так, чтобы скорбный огонь не маячил,
как скрижали, или как военный планшет.
Хоть незрим наш Господь, но, послушай, он - зрячий!
И уж если такую судьбу начертал,
что померк бы от ужаса разум Хичкока,
твоё ушлое прошлое нам начерта? -
разве что, перечеркнув, оземь грохнуть!
Разве что, перебелив... Вот уж нет,
из судьбы, как из песни не выкинешь слова,
как не выкинешь неба - оно не партийный билет,
но в него заглянув, жив останешься снова.
Небу надо помочь. Небу и помоги:
сам с собою простись, расквитайся со мглою,
изживая до смерти былые долги,
через боль, через плач продираясь со мною.