Осень пишет мне письма,
Но они не доходят.
Листья хрупки и марки -
Что толку, что их миллион.
В их рассылке нет смысла -
Зря кружат в хороводе:
Не наклеены марки,
А ветер - плохой почтальон.
Примирившись с зимою,
Схоронившись на лето...
Подытожит, и - странно,
С прохладой вернется опять.
Лик дождями умоет,
Разноцветием веток
Растревожит все раны,
И снова возьмется писать.
Осень пишет мне письма,
Но опять безнадежно,
И опять безответно -
Тому, кто без боя пленен.
В письменах нету смысла.
Ни в бороздках, ни между.
А листки без конвертов,
И ветер - плохой почтальон.