В понимании всего недоразвития происходящего,
И в невозможности мерить двойными клише
Я раскрою все тайны сердца, так сильно свербящего
И всего, что творится в затронутой вами душе…
Бесконечно вплетая в объятия капельки нежности,
Распыляя вокруг феромоны весенних цветов,
Опасаюсь приблизить конец… И начало небрежности…
И боюсь обозначить предел разноцветных холстов…
Нас безумный художник рисует, нас рифмует погибший поэт,
И поэтому всё вопреки, всем назло и тем паче…
Даже разница с малым в четырнадцать чёртовых лет
Допускает насмешку, ухмылку небес, не иначе…
Опасаясь своих ощущений, прогоняя предчувствия,
Растворяюсь сознательно, выделяя гидролиз души…
Я диагноз, подпорченный ваш эпикриз самочувствия…
Мной болей… Не лечись, антидот от меня не ищи…