Мне ветер с укором пропел, что забыто,
морзянкою дождь тарабанил по крыше...
А может, об этом напомнил Всевышний,
и вывернул душу, и что в ней сокрыто?
А ветер судил – сыпал градом расстрельным,
избил безнаказанно «вхлёст» черепицу.
Зря... время не держим, живём, как синицы...
Без прошлого... завтра бывает бесцельным.
А дождь свирепел, так и рвался навстречу,
казалось, такому никак не присниться...
Кричал на лету, что другому не сбыться,
и... вечер накинул вуаль мне на плечи.
Тут снег раскружился французскою пудрой,
и нежность окутала глупой печалью...
Я помню, любимый, все страсти вначале,
увы, но с годами не стала я мудрой.
Вновь ветер пропел обо всём, что забыто,
кавказской лезгинкой промчался по крыше...
А может, об этом напомнил Всевышний –
есть место в душе, что для взгляда сокрыто...