Мои стихи, как тараканы,
всё расползаются впотьмах...
И утром, меж пустых стаканов,
уж не найти их бренный прах.
Куда девались? Где пропали?
Ведь были, точно помню я...
Их собутыльники держали,
брезгливо, пальцем, за края.
И вот, уже при свете белом,
потери я считаю вслух:
Что пропито? А что сгорело?
И ведь, листов не видно двух...
Наверно, объективно эта
потеря и не велика.
Но, ведь стишок - зарубка, мета
Мгновенья, а из них века.