Когда я держу ее руку, ладонь моя жутко потеет.
Нет, я не робкий. Я просто боюсь,
Что завтра останется выпить и нежно обнять батарею.
Что завтра останется насморк и едкая грусть.
Я б снял с неба звёзды и ссыпал ей в чай.
Чтоб было вкусней. Чтоб он никогда не остыл.
Она улыбается. Машет рукой. "Не скучай".
А я и не буду. На это во мне не останется сил.
В черном городе старых нимфеток и чахлых богем
Я пытаюсь быть счастлив. Но улыбка набита свинцом.
Поэты пишут не ради того, чтобы нравится всем.
Поэтам достаточно той, в чьи волосы можно зарыться лицом.