Испортить словом что-то доброе легко.
Добром исправить всё порушенное трудно:
повсюду - тучи, горизонты - далеко,
где света краешек влечёт к себе подспудно.
И ждать приходится средь туч счастливый миг,
когда их ветер, наконец, прогонит с неба,
и засияет снова солнца яркий блик,
рождая чувство, что расстроен вовсе не был.
Ну, а пока, хоть ураган уже прошёл,
но на душе всё так же холодно и сыро,
"перетираешь" в мыслях бурю в порошок,
хоть все последствия её дождём уж смыло.
Осталась только льдинка мелкая внутри,
что очень медленно, но, всё же, тает... тает...
И лишь надежда, как всегда, орлом парит.
Убытки ссоры разум горестно считает.