Пишу тебе, мой верный (клякса)
прости за пятна и петит,
а ты б (зачёркнуто) напрягся
и мне ответил… (суп разлит)
нет, не состарилась…
а надо?
стареет тело – дух растёт,
а я тот самый виноградарь,
кто (неразборчивое) плод –
от сирой косточки до почек –
скрипеть упрямой чешуёй,
от почек (прочерк… что за почерк!)
да всё, что (смазано) – моё! –
скорлупка зла, прозрачность кожиц,
стручком ли гнутая строка.
нет, не читай…
мы так похожи,
что (вновь разлито) дуракам.
(оторван край листа) не делай,
прощай (раздавлен жук) числа.
поверь, всё та ж,
не растолстела,
а просто – смыслом обросла.