А ты мои книги не трогай.
Плевать, что читаю и на какой странице.
Я б тебя послал далекой дорогой,
Если б не Фридрих Ницше.
Ты руки убери от Ремарка,
На Сэлинджера даже смотреть не смей,
Ты со своими знакомыми в парках...
Гуляй и рожай им детей.
А меня... в покое оставь
И даже не думай беситься.
Тебе не понять ту страсть,
Что на этих страницах творится.
Ты смотри, что идет по ящику,
И не лапай мои переплеты.
Ты видишь же там настоящие,
Не то, что тут - мертвые, блеклые.
От книг моих руки прочь,
И не забывайся впредь.
Их держат лишь клей да скотч,
И я им не дам умереть.