Наверное, не будет катастрофой
купить билет неведомо куда,
сесть в скорый поезд, обрывая стропы
привычек и привязанностей… Вдаль
пусть мчится поезд, да хотя бы в Польшу,
мелькают за окном дома, дымы,
леса и горы, реки, степи, рощи...
Не видя заоконной кутерьмы,
мечтать о несущественном, забывшись,
как я в варшавском маленьком кафе,
с самой собой беседую неслышно,
смакуя, пью классический глинтвейн...
Так ехать-ехать долго, одиноко,
на нити строк нанизывать слова,
и, взглядывая вглубь вечерних окон,
саму себя в стекле не узнавать...