Дым от костра струился по оврагу
и в зелень лета тихо растворился.
Я пью тоску, настоянную брагу,
но видимо, с годами не напился…
Печаль души всё также непонятна,
в её оттенках то весна, то осень…
То музыка дождей душе приятна,
то глаз весенних не волнует просинь…
Осколки счастья растерял на круге,
в Грааль хрустальный верю по наитью…
Но вера, что рождалась на испуге,
прошита тонкой и ранимой нитью.
Глоток тоски, испытанного зелья,
в какой-то миг мне жажду утоляет.
Пьянящий дым, желанного похмелья,
на вечное блаженство окрыляет...