Я листаю страницы молча,
Потому что нельзя иначе,
И плевать, что так плохо кончил
Тот, кто это когда-то начал
Тот, кто начал писать на страницах,
Ну и правда же, в чем причина?
Ну зачем же вылепливать лица
И вставлять их в пустые картины?
В те пейзажи, где чайки - лишь птицы,
Где так часто шепчут: "Не вижу...",
Где становятся четче границы,
Если к ним подступаешь поближе?
Так зачем создавать ту пучину,
Где вся ясность становится мнимой,
И где счастье - только причина
Для того, чтоб не быть несчастливым?
Да, писатель, пора бы признаться:
Ты не знал, как исправить ошибку
Предпочел ты повыше подняться,
Спрятав страх за презренья улыбкой.
От тебя отвернулась удача,
Не пытайся все это забыть.
Даже жаль, что не я книгу начал...
Но я должен ее завершить.