матросов утыкаясь мордой в снег
провидел в генетическом распутстве
как захлебнётся кровью печенег
на блок-посту у скифской нашей пустыни
составленной из неба без воды
и от меча с мечом алаверды
а ты лежишь не дуя в пиалу
и выпиваешь за святаго духа
за луч из забинтованной лилу
за на ночь от вакулы оплеуху
и чуешь, как растёт сквозь эту жесть
ещё не хвост, но понемногу шерсть