Раскаты грома над горами -
Бойцам осталось только ждать.
Их командир зарылся в яме -
Боится голову поднять.
Десяток с жизнями расстались
Всего лишь за какой-то час.
Все в батальоне догадались -
Их убивает снайпер-ас.
Твой поцелуй триста восьмого калибра -
Свинцовый укус, холодный как месть.
Я нарекаю тебя - Морита,
Та, что дарует... Та, что дарует смерть!
Один солдат вдали заметил
Блеснувший линзами прицел,
И путь свой к снайперу наметил -
Убить любой ценой хотел!
К врагу он близко подобрался,
В руке сжимая пистолет...
И замер. Меж ветвей скрывался
Девичий хрупкий силуэт.
Твой поцелуй триста восьмого калибра -
Свинцовый укус, холодный как месть.
Я нарекаю тебя - Морита,
Та, что дарует... Та, что дарует смерть!
И знал солдат: она права!
Она лишь дом свой защищает,
Её жестокая война
Быть бессердечной заставляет.
Он слышал, что взведён затвор,
И знал, что выстрел неминуем...
"Морита, погаси мой взор
Своим прощальным поцелуем!"
Твой поцелуй триста восьмого калибра -
Свинцовый укус, холодный как месть.
Я нарекаю тебя - Морита,
Та, что дарует... Та, что дарует смерть!