* * *
Вовсе и не важно то ,о чём шелестит листва ...
Если Мир на чём - то и держится ,
То либо на гвозде , ржавеющем в теле древа ,
Либо на том , что в твоём мозгу ...
И не есть ли это одно и тоже ?
Нужен взгляд со стороны ...
А где же его возьмёшь ,
Когда мужуки своих баб едва отличают
друг от друга :
Кролики , что сидят в ямах ...
Кто расскажет своим о предстоящих бедах ?
И о том , что единственно чему и можно верить ,
Так это бесконечно удалённому Глазу ,
Который , как орёл зорко следит ,
Пытаясь предупредить ,
Угадать настроение Неба ...
Выживать под неимоверным давлением ,
Будучи чужим массе – не есть ли участь поэта ...
Время не перехитрить ,
Да и пространство не подделать .
Но если есть хоть малейший шанс уцелеть ,
Точнее избежать большей жертвы –
Это прислушиваться к голосу поэта ...
июль 2013