Письмо лежало под кирпичом.
Девочке было 15 лет.
Смерть запечатала сургучом
Жизни несбывшейся тихий свет.
Девочка Катя... А сколько их,
Нам не оставивших ни строки -
Тысячи тысяч... Как страшно тих
Строй белых парт у чёрной доски.
Земля будто оспой изъязвлена
Метками детских концлагерей...
Что это, спросите? Это – война,
В бесчеловечности мёртвой своей.
Не получил письма адресат -
Погиб... Так бывает. Война велика...
Кровоточат, умоляют, болят
Строки из дальнего далека.
Память вдоль них наводит мосты,
Сад на рассвете тревожно тих.
Белые парты всегда пусты.
Мемориалы – для нас, живых.