Зима была похожа на весну,
и мокрый снег нам под ноги стелился,
и сумерки держали на весу,
дома,не узнающие нас в лица
Дома,где свет за окнами похож
иронией на Питерский и Львовский,
где снег стекает,превращаясь в дождь,
по вылизанным улицам Московским.
Где запах ели,свечи на столе
и праздник на двоих,где третий лишний,
и классикою жанра -оливье,
и снегом ночь,упавшая на крыши.
И кто- то как и много лет назад,
шампанское открыв полусухое,
с улыбкой скажет опустив глаза-
"мне нравится что вы больны не мною"