Ты слишком много куришь
Говорят мне.
Нет. Я слишком много умираю.
От тоски, от печали, от декабря.
Погода, знаете паршивая такая.
И думаю я много, замечаю,
Да все не о том
О детях надо думать, о семье, о собаке,
О будущем, ты же женщина, знай свое место,
А мечтаешь наивно о принце во фраке.
А если представить, то что ты имеешь?
Пустые мечты.
Чаяния, надежды на то, что все не случайно,
И каждая встреча, вдруг, что-то значит.
Разочарованье. И в легкие дымом отчаянно.