http://www.stihi.ru/2013/12/02/4854
((( $ )))
Мы – мошкара в одной Сети Большой,
Мы в балагане Карабаса куклы…
Зачем Творец нас наделил душой,
Коль смыслом жизни мы избрали буквы?
Кумир наш – доллар за оградой зон,
Оружье строк не ценится, как раньше…
У каждого мгновенья свой Кобзон,
У каждой барахолки свой шарманщик.
Не при деньгах "старатель слов" – поэт.
В реке событий канув, многоводной,
Он сердцем юн, хотя годами сед,
Всё также ходит гордый и голодный…
Иль сыт, при бабках, с думкою шальной:
Загнусь – прочтут... дневник последний мой.
Поскольку мы – любители писать,
Бумагу безнаказанно утюжить,
То можно ль нас поэтами назвать,
За то, что зачастую с рифмой дружим?
Какой тут доллар? Баловство одно.
Для нас стихи, как для детей - игрушки.
У каждого обрыва – своё дно,
И далеко не каждый Саша – Пушкин.
Пиитства дух с годами не иссяк:
И рифмы, в основном, почти что, те же.
Есть те, кто пишут ТАК, а кто-то – СЯК.
Голодные встречаются всё реже.
Здесь, на «Стихире», «цензоров» полно,
Ни для кого особых нет условий.
И если уж напишешь ты г..., -
Не жди хвалебных од и славословий…